Dans la campagne grise, Soumis au vent mauvais, Il comptait ses pas. Oh funèbre destin! Serrant dans ses mains blêmes, Un mouchoir froissé, Qui réveilla soudain, Les souvenirs divins. Un visage exquis, Un cou gracile et blanc, La naissance d'une gorge...

Il n'ait pas de mots doux, Que l'amour véritable. Il n'ait pas de mots crus, Qui puissent me troubler. Tes baisers langoureux M'attisent et me soumettent, Aux plaisirs vaporeux Dans une chambre close. Oubliant ma raison, Je sombre dans la démence. Non!...